Это наша зима. Современный фонарь смотрит мертвенным оком, предо мною горят ослепительно тысячи окон. Возвышаю свой крик, чтоб с домами ему не столкнуться: это наша зима все не может обратно вернуться. Не до смерти ли, нет, мы ее не найдем, не находим. От рожденья на свет ежедневно куда-то уходим, словно кто-то вдали в новостройках прекрасно играет. Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает. Значит, нету разлук. Существует громадная встреча. Значит, кто-то нас вдруг в темноте обнимает

Пустые слова, пустые слова, словно люпин-трава, И зло-недобрые, как крапива. Ты так легко произносишь их, что даже становится жутковато, а в шатких местах у тебя готово: «Честное слово!»

Надо уметь уходить с плохого фильма, бросать плохую книгу. И только книга деликатна.